...Relíquias...

Não importava o por que...

Mas eles ainda se usavam...

Quando ela se fazia página em branco...

Ele a perpetuava com seus versos em letras de forma furiosos...

E quando ele se fazia páginas em branco...

Ela pregava fotografias no seu álbum de desejos...

Quando ela se fazia música...

Ele pisoteava suas partituras com seu sapateado ciumento...

E quando ele fazia música...

Ela sapateava enlaçada no par das suas lembranças...

E quando ela se calava...

Ele inundava os espaços com gemidos raivosos rasgando e emendando sua fotografia...

E quando ele se calava...

Ela rasgava o silêncio estalando na própria pele o chicote da saudade...

Se desejavam jurando nunca mais se tocarem... 

[re]toques com cheiro doce e sabor de fel...

E nessa pirraça simbiótica sibilavam um frustrado amor...

Em verso e prosa...

Rasgadas e costuradas...

Relíquias de um amor sem fim...

"Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles.

Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles.

Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração.

Como eles admiravam estarem juntos!

Até que tudo se transformou em não.[...]"

[Clarice Lispector]